Уважаемый Бернар‑Анри! Сегодня мне снилось, Что в городе немцы, Что я стою на коленях Со связанными руками В сквере Жертв Революции И веду себя при этом как последний француз: Вою, всхлипываю, мямлю что‑то (Может, даже молю о пощаде? Не разобрать). Меня бьют сапогом в живот. Молчу. Нож у горла заставляет ощутить вину За свои слишком широкие улицы, За свой слишком хаотичный язык, За все неотреставрированные Католические соборы, За то, что поздно вошли в Варшаву (Это я поздно вошел в Варшаву!), И так далее, И вообще. Они делали это медленно, Но я не чувствовал боли. И потом спокойно смотрел, Как меня разрезают на части И кормят поросенка Петра. Несправедливость лучше, Чем беспорядок. Гёте Акбар!
−12
