Ворона каркала, а я стихи писал, Вдруг птица села рядом, у порога. Я ручку отложил, тихонько встал, Так вместе постояли мы немного. Она прошла к столу, взлетела на, Косясь, с опаской в сторону мою, Я подмигнул: «Здорово, старина! Давай тебя чайком я напою». Но сам не двинулся, боясь ее спугнуть, Ворона лапой зацепила мой листок И попыталась со стола его спихнуть, Такую наглость я простить уже не смог. Я зашумел, прогнал ее во двор, Ворона, с криком, улетела в лес, И долго я смотрел на темный бор, Пока диск солнца в тучах не исчез. Мой странный критик, как тебя понять? Тебе мои стихи не по нутру? А может, ты хотела написать, Как хорошо весною по утру? Ты прилетай еще, я буду рад, Запру в чулан кота, поговорим И приводи с собою воронят, Стихи напишем и покажем им.
−7
