Это когда не хочется вспоминать
то, что было лишь час назад.
Это когда так хочется записать...
но руки дрожат.
Это когда злого ветра петля
играет с тобой в очко.
Это когда он против тебя...
ты — против него.
Это когда ты немного пьян,
и безупречная тишина.
Это когда ты ветер обнял...
а он — тебя.
Это когда наебала весна -
опять! В какой раз! Спешно! -
Это когда глотаешь до дна...
дешевое пиво — и всё.
Это когда трясется метро
и хочет стонать.
Это когда пальцы свело...
решив написать.
Это когда застыла кровь
на пальцах в пальто.
Это когда у тебя любовь...
и не суждено.
***
Я хотел не писать стихи про любовь,
но дымятся раны от пуль.
Я хотел больше не пугаться ментов,
но опять обхожу патруль.
Я хотел закопать, чтоб была мертва
вера во время. В торф.
Я хотел научиться играть в слова,
но опять не нашел слов.
Но весна снова выжгет на сердце наст,
заставляя вспомнить назло:
мы не знаем друг друга в который раз...
Точка. Подпись. Время. Число.
http://stihi.ru/avtor/crimzone
+22
