Бывает у меня так... просматриваю мельком папки с фотками, и на какой‑нибудь первой же фотке в папке — человек, ну знакомый, как правило. По нему видно, что в тот момент, когда его фотали, у него было явно не все в порядке, весь вид его — вид человека, у которого ведро проблем прям тут, с собой. И он смотрит на фотографа. Прямо в объектив смотрит. И меня при взгляде на эту фотку так прошибает, как будто это он на меня смотрит, пронзительно, беспощадно. Прямо в могз мне заглядывает, как говорится, в душу. Это секунда, но блин, мне этой секунды хватает, чтобы почувствовать. Я даже не могу сказать, что именно. Какая‑то смесь грусти, вины, порыва что‑то сделать, чтобы он там, на фотке, стал чуть счастливее что ли ): Самое плохое, когда этого человека уже и в живых нет. Тогда он с фотки смотрит, как из параллельного мира какого‑то. Блин, я столького для стольких сделать не успеваю!! Меня на все не хватает ): Люди, я люблю вас, но вы смотрите на меня с фотографий, и я понимаю, что люблю недостаточно. Я такая маленькая одна, я здесь, в этом месте и в этом времени, я не могу сделать больше, чем я делаю. В сутках слишком мало часов, в неделе слишком мало дней, ..., внутри меня всего тоже слишком мало.
−11
Бывает, чо.
