Собрались бояре вокруг царя и сказали ему: «Не мил ты нам! Вон, погляди — басурмане царство обступили, народ мрёт — было 146, стало 89, пахать некому, всё кругом чахнет, ужо третий год неурожай! Сейчас мы тебе шарфик шёлковый повяжем да и нового выберем»... Взмолился царь: «Да что ж народ‑то
... скажет, не поймёт он мою кончину внезапную...» И тут хитростью как скользнёт промеж замешкавшихся грозных бояр, как выскочит на крыльцо да как завопиит тоненько не своим голосом: «Народ честной, царь я вам али не царь?» А народ угрюмый стоит, молчит да исподтишка усмехается, в кулак семочки лускает — ждёт‑то он копеечку царскую, а не песнь жалостивую...